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. Era una mattina di Novembre. Dai corsi d’acqua lungo la strada si levavano fantasmi di nebbia che si perdevano fra i rami scheletrici degli alberi appena visibili nel grigiore imperante. Forse agli occhi di un non-cacciatore sarebbe stata una visione triste, deprimente. Ma non per me, che avevo 16 anni (era il 1964) e che, insieme a Papa’, stavo per arrivare alla riserva della Marcigliana. Girando a sinistra dalla Salaria entrammo nella stradina della fattoria. Ci fermammo davanti al...